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Um, dois, três (talvez mais): eram, de fato, disparos. Tão certeiros como os de Gravilo Princip, conhecido como o dono de uma indiscutível pontaria, conhecimentos adquiridos na Skola Atentadora, posteriormente trocada pela Mlada Bósnia, num ato de traição.

As palavras fluíam, como as balas de nove milímetros primeiramente utilizadas pela semi-automática alemã Bergmann-Bayard, conhecida militarmente por Mars.

Grande poder de penetração, grande pontaria, alvo: coração.

Desnecessário, descabido. Ainda assim, não tão surpreendente. Desde os meus sete anos você não é meu pai, você é o homem que vive na minha casa e paga as contas.

Mas acabo por preferir a indiferença, a ausência ao invés das palavras que me envergonho por você, pela capacidade de ter formulado tal pensamento e mais: exposto. Em alto e bom tom, literalmente. A vontade é de fato, arrumar as malas e partir. Uma noite, duas, uma vida.

Destrancou a porta, logo a frente, o porta-retrato que comportava a fotografia de ambos.

Não hesitou, nem por um segundo, em sem antes tirar os sapatos, tirar dali aquela imagem.

Rasgou, levou até o lixo. Um banho, quatro remédios e chave do quarto rangendo ao trancar.

Não almoçou, não vai comer mais nada. Acabou aqui. Tudo acabou aqui.